O Verdadeiro Sentido da Imaginação

O Verdadeiro Sentido da Imaginação

 

Não estou aqui.

Muito menos do lado de lá.

O que é o mundo onde deveria estar.

Uma onda plásmica encomiasta.

Estar aqui é um tempo perdido.

Estar lá é apenas imaginação.

O que é o mundo.

Uma diáfana hórrida a complexidade.

Maldizia o olhar comparado singularíssimo.

A  desconsolada obsessão particularizada.

 

Não estou aqui.

Não sei onde deveria estar.

Não existe outro lugar.

O que existe é apenas essa passagem.

Além dela  a ideologia do desejo.

Onde estaria o mundo ao circunjacente olhar.  

Psiques de massas igualitárias ao leito.

Sem encerebrar ao desdobramento.

De natureza essencialmente metafísica.

 

Ao lenimento poético desse mundo passageiro.

Quem está aqui  sendo o que é o mundo.

Nem mesmo lá poderá  estar.

O que significa a distância.

Quando tudo é objetivamente perto.

Pergunto ao silêncio peremptório.

O que devo então entender.

A misericórdia da predestinação.

Esse mundo é o outro mundo.

Mas o outro nunca pode ser esse mundo.

 

A idiossincrasia liame do segredo.

A levedura neológica  nenhures.

O medo do destino  nequícia prescrita.

Quem deveria então dizer aos ouvidos.

O que sonhas é a fantasia indelével.

 Ao destino do vosso desejo.

 Nenhum outro  deles poderá ser.

Convém ao silêncio à lógica.

A destinação metafórica.

 Tudo é de certa forma a mesma coisa.

Solércia da solidão precavida.

Somítico o que deve ser o que compreende.

Além do mundo odiento.

Fulguram os ditadores da dialética.

A expressão rígida de mágoa.

A imbecilidade estética da alegria.

Ninguém pode ser daqui.

Reluz Dionísio, o outro mundo não existe.

Esse que estamos é tão somente.

Friamente uma lanterna de combustível.

Obscura  e obstrusa a  estética telúrica.

A prostética  exaustão das frases.

 

Edjar Dias de Vasconcelos.