Mudanças

Estamos conformados

Com o nosso estoque de mentiras

Já não ligamos

Para o vento no nosso rosto

 

Para muitos, sou apenas a minoria

Para outros, meu pouco

Se torna uma opinião

Sempre chamado de perdedor

Mas eles não conhecem o ruído da vitória

 

Então me diga a porta

Para o próximo precipício

Pois de todos que passsei

Não encontrei o verdadeiro

 

Me dê a receita

Da magia de ver tudo certo

Pois meus olhos

Sempre se confunde.