A Pintura

Há dias em que tudo está tão confuso,tão opaco sem brilho e sem cor,como se tudo estivesse em preto e branco em minha vida.Olho para o meu quadro e falta as cores para trazer vida há ele.

Queria chamar o arco-iris e que ele viesse trazer vida a minha pintura com suas cores cintilantes,certamente teria um brilho reluzente,e traria alegria pra minha alma fria.

Pois eu chamo a alegria,mas ela se esconde no labirinto do meu egocentrismo,eu digo á ela não se afaste de mim,eu preciso de ti,mas ela não esbolça reação nenhuma.

Mesmo quando há sol,vejo o dia nublado na escuridão das minhas estranhas alucinadas,e quando chega a noite as estrelas e a lua brilha trazendo seu explendor,mas minha alma se contenta apenas com a escuridão.

Me sinto mais um quadro no antiquario,da vida,mas este mesmo falta vida,ou aquela vontade de viver.

E eu me pergunto porque a obra mais perfeita de Deus,vive em um constante paralelo consigo mesmo? Mas acho que é porque a pintura está perfeita,mas os olhos que a vê não.