A dor.

A dor.

A dor reprimida, disfarçada no riso,
Que na medula aponta,
Ou então desponta,
Como um raiar do siso...

A dor, assim contida,
Ou também dissimulada,
Com meneios de partida,
E até mesmo de chegada...

A dor, assim tão física,
Devagar, ou até fatídica,
Que chega pra ficar,
Como que a nos levar...

A dor, por longos anos,
Menos forte, ou até mortal,
Nas curvas e nos planos,
Aparentava ser fatal...

Hoje vejo no passado,
Um futuro não velado,
O presente já vivido,
Onde nunca havia ido...